Ha sido un tiempo de parón, reorganización del blog de la novela para que fuera algo más atractivo, negociaciones con la editorial y algunas aventuras más. Ahora podéis encargarme la novela directamente y la recibiréis por correo. Mediante la editorial no era factible, mas bien era misión imposible. Se abre una nueva etapa en muchos aspectos y aquí hay uno de ellos. Para más información:
sábado, 20 de febrero de 2016
miércoles, 10 de febrero de 2016
RESEÑA DE " VIAJE A MALPEDRADA" DE MIGUEL ÁNGEL ARCAZ
Me encuentro ante un reto, no se definir si grande o pequeño. No es la primera reseña que hago, pero he de reconocer que la presente puede ser una de las más difíciles.
"Viaje a Malpedrada" es una novela de humor, humor absurdo en ocasiones, humor con ironía en otras; en definitiva expresa, de una manera u otra, pinceladas de algunos subtipos de humor que pueden existir en el género.
Es sencillo recurrir a un lenguaje un tanto vulgar, que casi siempre facilita la sonrisa, pero este no es el caso. El lenguaje del autor, las expresiones y diálogos están cuidadosamente medidos en esta saga de relatos que tienen como epicentro indiscutible un pueblo inventado en León: Malpedrada del Castillo.
Como si se tratara de una realidad paralela a la nuestra el autor nos presenta casi un microcosmos alternativo en el que nos va mostrando la historia del pueblo, sus costumbres, sus inquietantes habitantes y situaciones ante las cuales he tenido que parar de leer por las carcajadas.
¡Que complicado es en este caso hacer una reseña sin que salga algún que otro "spoiler"! Y es que si un servidor se dejara llevar por sus impulsos no pararía de contar las aventuras, y desventuras de sus curiosos habitantes en tan alocada localidad y cuyos nombres ya nos hacen subir las comisuras de los labios esbozando una sorisa. Los títulos ya nos intrigan:
1.Nuestro vecino, el toro.
2.La leyenda del Poeta Sebastián,
3.Te voy a poner...dos velas negras.
4.Viaje a Malpedrada.
5,Cuando Filoberto encontró a Magna.
6,Panadero busca compañero.
7.Las aventuras de la viuda Frankenstein.
Lo que me sorprende es que el autor ha reconocido que se ha basado en situaciones y hechos reales que le han servido para crear un lugar pintoresco y lleno de atractivo, no todo es imaginación desbocada.
En definitiva·"Viaje a Malpedrada" es una excelente opción para pasar un buen rato, evadirse de la realidad o imbuirse en otra; sencillo de leer, lleno de sorpresas y que hace desear la aparición de una segunda parte con la que nos "amenaza" el autor.
YA HA SALIDO EL NÚMERO 18 DE LA REVISTA GRATUITA GAY+ART
Gay+Art es un proyecto de auto-promoción para escritores y artistas gays, lesbianas, transexuales y héterosexuales que incluyan en su obra referencias al mundo homosexual en positivo.
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viernes, 22 de enero de 2016
MUSICA EN NUESTROS CUERPOS.POR DAVID MARIO VILLA MARTÍNEZ
![]() |
| Música en nuestros cuerpos |
Es al verte cuando resueno con ritmos nuevos.
No aprendidos.Sentidos alerta expectativos.
Ambos nos mostramos alegres, divertidos.
Nos vemos.
Nuestros ojos tocan sin palpar.
Las aves alzan el vuelo para podernos contemplar,
los ríos cambian su curso para no molestar.
Las fieras se asientan y apacientan,
hasta que las podemos domar.
A nuestros pies,nuestros miedos,
domesticados están.
Nos acercamos, damos un paso más.
Hemos reconocido nuestros rostros
tras esta envoltura carnal.
El sol nos da el mismo calor,
nos atempera para el siguiente descendimiento.
Los pasillos largos se acortan,
estamos en el mismo sendero.
En un acto de fe,
hacemos el salto del ángel
desde lo alto de nuestras cascadas
para caer impecablemente en el lago del otro
Ya no dan miedo las fieras,
las tenemos en las manos,
chapotean cuales gotas indefensas.
El águila vuela,alzamos nuestras cabezas.
Me señalas con el dedo aun pequeño oso mio que bosteza.
Junto a ti yace un jaguar negro que cordialmente,
junto a mi fiera se adormece.
Damos unos pasos saltarines,
por dentro,sin que lo parezca.
por dentro,sin que lo parezca.
Es la música que emitimos la que resuena.
Es divertida, es de las que corteja.
Ya ha enredado nuestras manos
como si fuera una madeja.
Nos lía y nos lía más;
juguetonamente nos enreda.
Cantas. Al principio no te entiendo.
pero luego, en mi interior la letra la comprendo.
Con todo nuestro ser,
sin premeditación,
nos estamos seduciendo.
En las pupilas, dilatadas,
hacemos un nuevo descubrimiento.
Mis músculos se mueven a tu compás,
oscilan ante ti sin más.
Somos dos hombres que,
frente a frente,
pecho a pecho ante si están.
Nos sabemos acariciados,
sin tocarnos,
como preludio delicioso
de lo que intuimos a de venir.
Extraño es, siendo como era.
pero hoy soy como soy:
Danzo, bailo,dejo sentir tu música dentro de mi
sin importarme si la letra entiendo
si soy hábil o torpe en el movimiento.
Me dejo llevar,me dejo sentir;
me permito embriagarme con aquello,
con aquello que mueve mis miembros
como si vida propia tuvieran.
Luego viene la sonoridad del mantra que es tu imagen
como un susurro,como algo que adormece la inquietud,
que las dudas despeja;
que cobra forma, color, textura en la mente
como si fuera un descubierto diamante.
Glorifico mi cuerpo en tu cuerpo.
No tan solo con el placer del goce,importante.
Sino en el roce,la caricia,
la ternura expresada cuando,
como instrumentos musicales
somos capaces de arrancarnos
nuevas melodías y acordes.
¿Qué corchea hemos pasado por alto?
¿Cual hemos repetido?
Vibraciones, música hay en nuestros envoltorios.
Tus manos arrancan notas y colores del mio,
como si fuera un piano.
Tu aliento me trasmite do-re-mi
y sabores en movimiento.
Tus ojos son partituras que me indican
que he de componer en el tuyo en cada momento.
¡Te toco, te siento!
Tus caderas son acordes al viento.
Tus cabellos se electrizan en el tercer movimiento.
Tu lengua y la mía son batutas,
que compiten en cual ha de ser la mandante.
Se compone, se improvisa sin escasos lamentos.
Me convences y me entrego:
soy ahora tu partitura al viento...
Y al instante siguiente
eres tu partitura en blanco.
Sobre tu frente escribo con el dedo.
Pones la mano en mi pecho,
percibes tambores en ese momento.
Dulces pieles de melodías improvisadas somos.
¡El goce de palparnos es intenso!
Más no hay prisa en componer nada fijo;
lo que hacemos es estar componiendo.
Mi cuerpo es un xilófono sobre el cual recitas sosiego.
es así como me siento.
Poco a poco, la pasión incrementa su momento,
cuando paras dejo escapar un leve lamento.
Ahora escucho tu jadeo, que se hace,
poco a poco mas intenso.
Somos de nuevo un mismo instrumento.
En el vello de tu pecho
redoblar de tambores siento.
¿Llueve? ¿Suenan las campanas?
¿Es fuera o aquí dentro?
Acuno tu mano en ese momento.
¿Quien es lluvia, quien campana?
Somos diapasón que mide ambos momentos.
Captamos la humedad del otro como tierra seca del desierto.
La campana toca a vida, y no a muerto.
Pletóricos están nuestros cuerpos.
Sobre nosotros se han formado luces.
Nos sobrevuelan y son como las del firmamento.
Son las notas que hemos tocado
y que han pillado al cosmos en desconcierto.
Yo te beso...Yo te beso...
Dulce lastimero grito escapa
cuando yo en ti resueno.
eres mi eco¡
reverberas lo que te doy al universo.
Llega la hora de las estrellas,
seguimos componiendo.
Tu abres, yo entro..
El compás girará y girará en cualquier momento.
Estamos afinados como un solo instrumento.
Y ambos nos repetimos, aunque ya lo sabemos:
¡no solo es sexo!
Las campanas desafinan,
la lluvia se hace antojadiza.
En momentos parece que morimos..
Melodía acabada, suspiros,
en los que abrazados nos quedamos
adormilados,empapados,satisfechos ...
martes, 8 de diciembre de 2015
YA HA SALIDO EL NÚMERO 17 DE LA REVISTA GRATUITA GAY+ART
Gay+Art es un proyecto de auto-promoción para escritores y artistas gays, lesbianas, transexuales y héterosexuales que incluyan en su obra referencias al mundo homosexual en positivo.
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jueves, 12 de noviembre de 2015
ELLA. POR DAVID M. VILLA MARTÍNEZ
RETRATO DE UNA SOLEDAD EN EL OTOÑO DE LA VIDA: UN AFECTO Y COMPLICIDAD PERDIDOS
ELLA
Mis pensamientos vuelan esperando la inminencia presumible de la muerte, mientras la vida escapa de entre mis labios con el gemido efímero de aquél que se siente virtualmente al borde de lo que tanto ha deseado. Diez años pasaron ya desde que aquellos dulces jugueteos y caricias dejaron los míos de alimentar, de que mis sentidos se expresaran torpemente a lo largo del resto de mi existencia, pues ya no había nadie con quién me sintiera cómo con ella. Ella fue la primera. En todas la veía y a ninguna he logrado querer como a aquella.
Murió, como una más de entre las anónimas vidas que la fea Parca -monstruo grande y negro- exige sin piedad como libación ritual en culto sangriento. Murió... murió... murió... , me lo repito una y mil veces, pero algo dentro de mí se niega a aceptarlo. Es demasiado duro, es demasiado triste, demasiado...
He esperado día tras día a que aparezca, alegre, rebosante de vida, de calor, de sangre palpitante y no como sangre inútilmente perdida. Espero, porqué la casa es grande y la siento vacía; porqué los ecos de su silencio aletean. Miro a un lado, miro a otro, y continuamente los recuerdos de tiernas escenas me embelesan. Espero, inútilmente, volver a sentir su cabeza en mi pecho, sus miembros atrapados en mi cintura, su dormitar plácido cuando se recostaba en mis piernas.
¡Murió! Sin saber por qué moría. ¿Por qué me abandonaste? ¿Por qué no me llevaste contigo? ¡No!, No pienso que así lo quisieras. Pero, ¿no ves que ahora no puedo acariciarte ni tenerte entre mis brazos?
Ella, pálida y radiante como el amanecer trémulo de una primavera, silenciosa como la escarcha depositada en la noche. Era hermosa, pero el más rico origen de encanto no radicaba en su exterior, sino más bien en su interior escondido y refulgente que atacaba con insistencia y con piedad el mal que había en mí y que raramente quería reconocer. Supuso, en cierto modo, la voz de mi conciencia.
Porque germinando de la tierra calmaba mi sed su fruto maduro, prieto de pulpa y zumo vital. Ahora, germinando de la tierra, después de tantos años, me sostengo cual árbol sin frutos, sin obras que puedan ser semillas a la hora de que la leña de mi cuerpo se corrompa y sea también, posiblemente, pasto de las llamas cómo inútiles troncos que ya no se asemejan a lo que fueron.
Por ello, durante años, por no mirar al mundo que te arrebató de mí, agacho la cabeza con vergüenza ajena, con el mirar triste, hablar huidizo, semblante pálido y desolado; agacho la cabeza resentido, devorado por el odio, por el olvido de tu faz paulatino y por ello, sin paz dolido. Agacho la cabeza, mas no humilde sino duro altivo en mi hundimiento y con furor desabrido. Me tienta la sumisión, pero es el corazón el que recupera la entereza.
Pero de mi corazón, no de la tierra, germina la esperanza; por qué ella, bella entre las bellas rosas marchitas, primorosa entre los montes áridos y calcinados de mi interior, bonita entre las ruinas de mis proyectos e ideas cuando aún no había despertado del letargo que el odio y resentimiento me habían provocado y alimentado; ella, preciosa entre lo deformado, me dio nueva existencia.
Levántate frente, acoge tu dignidad inherente, tanto en los momentos de interior lucha, cómo en la hora decisiva y, a veces temible, de la triste escucha. ¡Levántate, no te hundas! No consientas corazón mío ser también destruido, si no por las armas, por el delirante raciocinio.
¡Pobre de mí, cuanto tiempo perdí! Roce sus pelos cómo en un sueño, con la inquietud y sensación que se tiene cuando se toca algo que se cree prohibido y a la vez maravilloso. Nada había en ellos que no dejara de traslucir la cariñosa personalidad de su dueña.
Ahora, mis sienes plateadas desde hace tiempo me traen noticias de que un invierno total e inminente se acerca a los noviembres de mi vida; y así, mientras tanto, anhelo y sueño con la eterna primavera por venir, a la cual me acercaré de nuevo y para siempre a mi perra en un infinito y tierno abrazo por el fin de los tiempos, donde las lágrimas no existirán, ni habrá dolor, ni caninos cuerpos que sean arrebatados por borrachos y mezquinos conductores, y habrá vida, y habrá calor.
Lo que me diste nadie me lo arrebatará, está dentro de mí. En mí interior permanecen la fidelidad, la paciencia, la mirada sin reproches, la alegría al recibirme al llegar a casa tras una larga jornada, el restregar de tu cuerpo en mis piernas como si algo de gato tuvieras, los brincos, saltos, juegos, destrezas; los momentos en los que sólo a ti te tuve como única compañera.
Llegué a quererte, quizá egoistamente, más que a los seres humanos, pues en mi ser nunca me sentí tan admirado y aceptado como por ti.
La reina no es la muerte, ni el rey el olvido, sino tú, mi chucha callejera.
viernes, 23 de octubre de 2015
lunes, 12 de octubre de 2015
EL NUMERO 16 DE LA REVISTA GRATUITA GAY+ART YA ESTÁ AQUÍ
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(Puede que tras cumplimentar el pedido la confirmación se encuentre en correo no deseado)
martes, 11 de agosto de 2015
EL RELATO "RITUAL DE AMOR", de David Mario Villa Martínez, incluido en el II PREMIO INTERNACIONAL DE RELATOS MIL PALABRAS - TERROR
II PREMIO INTERNACIONAL DE RELATOS MIL PALABRAS
Ediciones JavIsa23 organizó con la colaboración del grupo de facebook "Como triunfar en la literatura sin Morir en el intento", el II Premio Internacional de Relatos "MIL PALABRAS" 2014, con el tema TERROR.
Si bien la publicación de la recopilación se ha demorado unos meses, todo llega:
¡Mi relato "Ritual de amor" ha sido incluido!
lunes, 10 de agosto de 2015
EL NUMERO 15 DE LA REVISTA GRATUITA GAY+ART YA ESTÁ AQUÍ
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domingo, 28 de junio de 2015
EL ARTESANO. POR DAVID MARIO VILLA MARTÍNEZ.
Todos podemos ser creadores...Cada uno debe decidir cual es su mejor obra maestra.
EL ARTESANO
Ese día el artesano tenía
dificultades para concentrarse en lo que sus manos tallaban. La madera se le
antojaba áspera, estéril, torpe para descubrir la maravilla de sus formas y
volúmenes a medida que con los golpes maestros, perfeccionados a fuerza de ser
repetidos, arrancaba del tronco macizo, aún cubierto en parte por la corteza
oscura, astillas finas, de unas dimensiones breves, casi medidas.
Nunca hasta el momento había sido
tan consciente de lo limitado de sus intentos por devolver parte de su fuerza
primitiva a aquello que fue sólido sustento del milagro verde de la Naturaleza.
Esculpía una imitación del movimiento en figuras congeladas, cincelando el brillo
de una mirada bajo una capa de barniz, adornando de colores vivos lo que ya no
tenía vida.
Tras haber visto su gran obra,
cualquier intento de apartarla de su pensamiento era fútil; la contemplaba como
si estuviera en su presencia y su fantástica visión hacía que todos los objetos
que habían salido de sus manos, alabados en exposiciones y codiciados por
coleccionistas y decoradores, quedaran sin valor, reducidos a reflejos
pasajeros del arte auténtico.
Siguiendo un apremiante impulso,
abandonó el taller, con tal urgencia que olvidó colocar el cartel que
rezaba:”vuelvo en unos minutos”. En el trayecto hacia su casa recordó la
omisión, pero fue incapaz de alterar su camino, sus pies, como si fueran dueños
de voluntad propia, no parecían
dispuestos a perder un solo minuto en regresar.
A pesar de que no lo esperaba
aún, su compañera no se extrañó al verle llegar, aún antes de confirmar en sus
ojos la causa de su vuelta anticipada.
Caminó hasta el dormitorio y
contempló, exhausto por la carrera y ahogado por la emoción, el comienzo de la
vida, impresionado como el primer día ante la fragilidad de la cabeza menuda, ahora lo único visible de la figura en reposo. Advirtió el pequeño torso,
apenas dilatado por una leve y tranquilizadora respiración, que mecía
suavemente las alegres sábanas; las proporcionadas extremidades que se
estiraban y encogían en intervalos irregulares en una comunicación sin
palabras.
Sin apartar la vista del
ignorante durmiente, acercó una silla y al sentarse, sintió las manos de su
mujer apretando sus hombros. Estiró una de las suyas hacia el pequeño
cuerpecito para asegurarse, una vez más, de su realidad y -ajeno a todo lo que
no estuviera en aquella habitación- disfrutó, perdido el control del tiempo, de
la más perfecta de sus creaciones:
Su hijo.
viernes, 19 de junio de 2015
LA PRIMERA NOVELA QUE PUBLIQUÉ, "DIARIO DE UNA IMPOSTURA", AHORA DISPONIBLE EN AMAZON EN VERSIÓN KINDLE
A la edad de veinte años, Miguel ingresa en un convento en un intento casi inconsciente de huir del mundo y sublimar una orientación sexual que es incapaz de aceptar. Renunciando a todo lo conocido, su pasado, sus amigos y su familia se incorpora en una comunidad que espera le proporcione la paz. Lo que no consigue es renunciar a si mismo.
La soledad, el profundo sentimiento de culpabilidad y vergüenza, las continuas luchas entre la dicotomía de sus creencias religiosas y su homosexualidad le llevan desde el principio a escribir un diario, en el que poco a poco va vertiendo todo lo que lleva dentro y que ha estado reprimido durante años. Descubrirá que aquello de lo que esperaba escapar, se encuentra también entre aquellas paredes. A través de farsas, imposturas e hipocresías se impone la realidad de que la homosexualidad es algo habitual entre sus compañeros de comunidad hasta límites insospechados.
El desmoronamiento de sus creencias religiosas básicas, la contemplación de una realidad incuestionable, el surgimiento de un amor no buscado y las eternas preguntas con nuevas respuestas le conducen a la rebelión, hacia una evolución moral y personal inesperadas tras una larga crisis de identidad: se abre ante él un mundo distinto, en el cual la autoaceptación es simplemente el primer paso... hacia la libertad.
Este libro fue publicado anteriormente en formato físico bajo el seudónimo de Miguel Martín (de ahí el nombre del protagonista), debido al tabú que suponía relacionar en una misma obra homosexualidad e iglesia. Hoy sale a la luz por primera vez en formato electrónico bajo su verdadero nombre, David Mario Villa Martínez.
La soledad, el profundo sentimiento de culpabilidad y vergüenza, las continuas luchas entre la dicotomía de sus creencias religiosas y su homosexualidad le llevan desde el principio a escribir un diario, en el que poco a poco va vertiendo todo lo que lleva dentro y que ha estado reprimido durante años. Descubrirá que aquello de lo que esperaba escapar, se encuentra también entre aquellas paredes. A través de farsas, imposturas e hipocresías se impone la realidad de que la homosexualidad es algo habitual entre sus compañeros de comunidad hasta límites insospechados.
El desmoronamiento de sus creencias religiosas básicas, la contemplación de una realidad incuestionable, el surgimiento de un amor no buscado y las eternas preguntas con nuevas respuestas le conducen a la rebelión, hacia una evolución moral y personal inesperadas tras una larga crisis de identidad: se abre ante él un mundo distinto, en el cual la autoaceptación es simplemente el primer paso... hacia la libertad.
Este libro fue publicado anteriormente en formato físico bajo el seudónimo de Miguel Martín (de ahí el nombre del protagonista), debido al tabú que suponía relacionar en una misma obra homosexualidad e iglesia. Hoy sale a la luz por primera vez en formato electrónico bajo su verdadero nombre, David Mario Villa Martínez.
lunes, 8 de junio de 2015
REVISTA DIGITAL GAY+ART NÚMERO 14
Gay+Art es un proyecto de auto-promoción para escritores y artistas gays, lesbianas, transexuales y héterosexuales que incluyan en su obra referencias al mundo homosexual en positivo.
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viernes, 5 de junio de 2015
LECTURA DEL RELATO "EL OKUPA" POR DAVID MARIO VILLA MARTÍNEZ EN LA FLAUTA MÁGICA.
La vida da muchas vueltas, todo cambia y lo que creemos saber acerca de nosotros y de nuestro entorno se encuentra en continua evolución. En ocasiones vivimos la existencia como una guerra y nos podemos sentir invadidos.
martes, 19 de mayo de 2015
RELATORES 8.0 PRESENTA SU PRIMERA ANTOLOGÍA "LIQUIDACIÓN POR CIERRE. ANTOLOGÍA DE RELATOS SOBRE LA CRISIS"
El 22 de mayo, Relatores 8.0 presenta su primera antología: "Liquidación por cierre. Antología de relatos sobre la crisis" en la Facultad de Filología de la Universidad Complutense de Madrid.
Será dentro del programa de la clausura del congreso anual de los estudiantes del Máster en estudios literarios de la UCM: "La literatura y las artes frente a los estados de crisis".
Participamos en este recital junto a muchos otros autores que realizarán lecturas tanto de relatos como de poesía. El acto comenzará a las 17:15h.
Estamos muy felices de poder hacer este anuncio y, por supuesto, os invitamos a todos a asistir para conocer tanto nuestra obra como las de los demás autores que participan en este acto.
Un saludo de parte de Carmen, Dani, Mili, Cristina, Jonathan, David y Cova: ¡Relatores 8.0!
Aquí tenéis la información de todo el evento:
viernes, 8 de mayo de 2015
RECITAL BENÉFICO A BENEFICIO DE RUTH ANA LÓPEZ CALDERÓN
La semana que viene vamos a poner todos nuestros esfuerzos para ayudar a una persona que ama la literatura tanto como nosotros pero que está pasando por una situación crítica. La poetisa Ruth Ana López Calderón padece un tumor cerebral y en su país (Bolivia) no disponen de servicios médicos públicos para ayudarla, por lo que necesita dinero para poder tratar su enfermedad.
Desde la Comunidad Literaria Magerit nos gustaría ayudarla y hemos preparado un recital, donde varios miembros de nuestra pequeña familia leerán poemas de esta poetisa.
En esta ocasión, no sólo os invitamos a asisitir, sino que os pedimos que también animéis a vuestros amigos y familiares a venir. Podremos disfrutar de un precioso recital y además destinar la recaudación a ayudar a Ruth Ana.
Como siempre, en el café La Flauta Mágica, en la calle Alcántara 49, a las 20h. Será el próximo lunes, 11 de mayo de 2015.
Para asistir sólo tenéis que enviar un correo a info (arroba) comunidadliterariamagerit.com, será necesario hacer una consumición (en la que nuestro margen irá a esta causa), pero también pondremos una hucha para que quien lo desee aporte un poco más, lo que cada uno quiera.
Si no podéis estar y queréis contribuir, también podéis ayudar de otras formas:
-Haciendo un depósito de la cantidad que deseéis en la cuenta 290-1113338 a nombre de Ruth Ana López Calderón en el Banco Nacional de Bolivia. .CÓDIGO SWIFT: BNBOBOLX
Teléfono 591-2313232.
Camacho esquina Colón, número1296
La Paz- Bolivia
Teléfono 591-2313232.
Camacho esquina Colón, número1296
La Paz- Bolivia
Cualquier ayuda será bienvenida. Esperamos veros a muchos el próximo lunes.
domingo, 3 de mayo de 2015
CULO VEO, CULO QUIERO (AUDIO RELATO).POR DAVID MARIO VILLA MARTÍNEZ
CULO VEO, CULO QUIERO (AUDIO RELATO)
POR DAVID MARIO VILLA MARTÍNEZ
Los refranes tienen su aquel y en este caso puede censurar jocosamente a los caprichos, a quienes se les antoja cuanto ven. ¿O tal vez no siempre es aplicable?
miércoles, 8 de abril de 2015
REVISTA DIGITAL GAY+ART NÚMERO 13
Gay+Art es un proyecto de auto-promoción para escritores y artistas gays, lesbianas, transexuales y héterosexuales que incluyan en su obra referencias al mundo homosexual en positivo.
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domingo, 5 de abril de 2015
sábado, 7 de marzo de 2015
ELEVARON.POR DAVID MARIO VILLA MARTÍNEZ
![]() |
| ELEVARON |
EL UNIVERSO ESTA EXPECTANTE ANTE ACONTECIMIENTOS Y LUCHAS INESPERADOS. LA DESTRUCCIÓN Y LA NADA PERMANECEN DURANTE EONES. ¿QUIEN ES QUIEN? ¿QUE HA SUCEDIDO? ¿DONDE ESTÁ LA SALIDA?
ELEVARON
Elevaron sus brazos al tiempo que recitaban extraños cánticos llenos de devoción a sí mismos. Como si desearan alcanzar las supernovas, articularon los versos de sus manos de manera armoniosa, acariciando el éter mediante complicados dibujos de significado invisible. Sus ojos ciegos intentaron captar una luz que ya no existía, de sus oscuras cuencas vacías manaba sangre maldita sustituyendo las lágrimas piadosas que no fueron vertidas en su momento. Silencio, sobrevino el silencio. Dolorosa espera repleta de esperanza vana.
Tanto los simples harapos como las ricas y coloridas vestiduras se desbarataron sin pureza. Confusos, caminaron desnudos, desposeídos, por los pedregosos senderos incandescentes, contemplando vívidamente en su imaginación el recuerdo de parajes anteriores al desguarnecido que ahora existía. Dunas, montículos, vientos ardientes, calor, desolación... Como almas en busca de un cuerpo que les acogiera fueron deambulando desesperadamente, chocando unos con otros, preguntándose mutuamente:
-¿Dónde se encuentra el camino? ¿Dónde está la luz? ¿Por qué?
Recíprocamente se interrogaron obteniendo la misma respuesta, en cada momento más cargada de desesperación.
-¡No lo sé! ¡No lo sé...!
Sus sarmentosas y resecas manos palparon el suelo agostado, sus grietas, sus cenizas, en busca de algo vivo además de ellos mismos a lo que aferrarse. Sólo encontraron cadáveres, cuerpos inertes, consumidos que, al roce de su tacto, se transformaron en polvo, polvo gris, polvo muerto, polvo agraviado que escapó aturdido para posarse perezosamente a sus pies. Vino la noche, más ellos sólo notaron su presencia el percibir momentáneamente el frío alivio sobre sus llagas y ampollas. Los escasos cabellos que les quedaban se quebraron, desaparecieron desmenuzados de sus cráneos; las uñas se desprendieron de sus dedos tras tanto intentó fútil de asir algo en un universo intangible. La carne hedionda se desprendía a colgajos purulentos. De nuevo se preguntaron:
-¿Dónde está la luz, donde el calor? ¿Por qué? ¿Dónde se encuentra la salida?
Una vez más ninguno pudo erigirse como el portador de la respuesta, de la esperanza. Y la angustia les fue invadiendo más hondamente con matices refinados y desconocidos, la desesperación atenazaba sus conciencias abotargadas, el aterimiento traspasó sus cuerpos alcanzando sus entrañas causando un dolor cercano al de la muerte. Asustados comenzaron a empujarse primero, para reñirse abiertamente luego. Encogidos, empobrecidos, quisieron evitar gemir, pero ni aun eso consiguieron. Retazos de gangrenados recuerdos de otros tiempos vividos, de otras existencias distintas y placenteras se materializaron en sus mentes con la dulce melancolía de aquello que fue bueno y que perdieron. Las lágrimas de sangre se intensificaron al ser momentáneamente conscientes de aquella otra vida de la que fueran despojados. En aquel momento, las temperaturas cercanas al cero absoluto las helaron casi inmediatamente.
De pronto, el silencio se quebranto. Un rumor se fue acercando lentamente hasta que, bruscamente, se convirtió en un lamento ensordecedor. Los ecos de dolor de los que quedaron atrás, de aquellos que fueron destruidos, de aquellos que perecieron antes que ellos traspasaron sus mentes. Como un gemido incoherente de significado se fusionó con sus propios lamentos. Remordimiento, el remordimiento se alió al frío para continuar devorando sus entrañas vacías y descompuestas.
Ya no había lágrimas, ya no había sangre, casi no había huesos con que palpar. Sólo quedaron muñones desgastados por el roce constante e infructuoso, por las peleas inútiles, por la interminable búsqueda de Vida. Algunas falanges quedaron olvidadas en el camino. Las ásperas lenguas ya no existían y sus resecas gargantas sólo podían emitir gemidos inconexos con los que intentaban interrogarse acerca de la luz, de la salida... Sus pies se habían roído de tanto caminar y, ahora, se arrastraban penosamente sobre los restos de sus esqueléticas extremidades. El calor, la arena, las afiladas rocas que antes desollaran sus piernas reclamaron ahora lo que restaba de carne, calcinaban al presente sus huesos. Poco a poco, abandonaron fragmentos necrosados de sí mismos durante su desplazamiento, jirones que les pertenecían pero que nada podían hacer por recobrar. Vino la noche, y nuevamente el frío les atenazó. Quebró sus dientes confusos, ajó aún más sus cráneos desguarnecidos, desmenuzó muchos de sus descalcificados huesos.
-"¿Y la luz? -pensaron- ¿Dónde está la salida? ¿Hasta cuándo tendremos que vagar en la desolación?"
Intentaron por millonésima vez comunicarse inteligentemente, mas únicamente pudieron transmitirse guturales alaridos procedentes de su tristeza. Reaparecieron los ecos de los que les precedieron en el exterminio y, aún careciendo de oídos, escucharon desde su dictamen los clamorosos reproches, los armónicos lamentos de sus víctimas. La conciencia se manifestó como consciencia y recordaron las cabezas que en su nombre se cercenaron, las mujeres a las que se violaron, los niños a los que se degollaron; las victimas de mil y un genocidios y holocaustos, las causas sin acciones por la que fueron aniquilados. En sus mentes se formaron interminables montañas y valles de cadáveres, océanos y mares de muerte y destrucción cometida por ellos o en su nombre. El sentimiento de yerro se anexionó al frío para continuar socavando lo poco que quedaba de sus entrañas.
El soplo trasladaba la polvareda de sus entidades de un lugar a otro, era castigado por el solo hecho de serlo. Las cenizas se interrogaban mutuamente, en silencio:
-"¿Dónde está la salida? ¿Dónde está la luz? ¿Acaso no hay fin para esta tortura? ¿Estamos condenados a la eternidad de la nada? "
Las moléculas, azotadas, abrasadas por el viento intentaron modificarse, conformar una mínima y simbólica apariencia de los cuerpos que fueron a fin de albergar su ego. Más los egos no fueron capaces ya de encarnare. Ya solo eran eso: egos. El frío más puro y cruel experimentado hasta el momento los cristalizó.
Emergieron de la negrura los fantasmas de sus víctimas. Miles de millones de rostros se cernieron sobre sus consciencias. Todos distintos, todos diferentes, todos con su historia, todos muertos, sin dejar descendencia ni en la memoria de los suyos; pues por haber no había descendencia, ni memoria, ni suyos... No quedaba nada; solo quedaba la nada…Y en esta ocasión recordaron claramente, recordaron todo el dolor, muerte y destrucción que ellos mismos generaron. La congoja no tuvo por donde expresarse al carecer ya de cuerpos. Sólo sus sentimientos parecían sobrevivir, y desde ellos, incapaces de soportar tanto horror, por fin clamaron:
-¡Basta ya! ¡Perdón! ¡Perdón! ¡Perdón! ¡Lo sentimos!
El céfiro se paralizó, los astros detuvieron su curso, las estrellas esperaron atentamente sentir sus palabras, las llamas del infierno parecieron congelarse, el tiempo quedó suspenso, el universo entero se distorsionó a la espera de la reflexión final. Los Creadores fueron conscientes de que solamente tras purgar el mal realizado, tras reconocer la destrucción de la que fueron responsables, encontrarían la paz, la luz, la salida. La Humanidad, juguete de sus manos, se presentó ante ellos como una sola voz. Tras eones y eones, los Dioses y Humanos extintos -el crepúsculo de lo que todos fueron- se comunicaron.
-"¿Dónde está la luz? -Inquirieron algunos Dioses más elementales-¿Dónde se encuentra la salida?"
Los espectros de los que fueron Humanos, de los que fueron sus Hijos, respondieron:
-Sin mortales que os adoren, ¿Qué sois? Sólo bocas vacías, oídos sordos, cuerpos imaginarios sin ropajes, muertos eternos condenados a la soledad y a la invisibilidad.
-“¡Somos Dioses! –Respondieron- estamos más allá del bien y del mal. Somos inmortales. ¡Nuestro es el poder!
¿De qué os sirve a vuestro presunto poder, si no sois capaces de cobrar forma ante vosotros mismos, si ya ni entre vosotros os reconocéis? Sin nuestros miedos e ignorancias, sin nuestras alegrías y frustraciones, sin nuestras esperanzas y deseo de trascendencias, sin nuestra fantasía no sois nadie; si no creemos en vosotros no sois nada. No existís si no lo hacemos nosotros. ¡Ese es nuestro poder!.
Los ecos reverberaron disgustados con intención de regresar al mundo de la nada y esperar eones a que los Dioses se encontraran preparados para entender. El decepcionado cosmos se disponía a entrar en movimiento.
-“Esperad” –suplicaron- ¡Ayudadnos! ¡Salvadnos! ¡Dadnos la luz! No nos dejéis aquí.
-No podemos hacer nada -clamaron como una sola voz-; no existimos, no somos. Nos aniquilasteis o permitisteis nuestra destrucción. Contemplasteis impasibles nuestra evolución. A lo largo de los tiempos, en el nombre de cada uno de vosotros hemos sido juzgados, sacrificados, torturados; se han levantado guerras malditas en nombre de vuestra bendición. Únicamente si decidís Morir para Crear de nuevo, tendréis una oportunidad. Vuestra limitada fuerza creadora se encuentra aún en vuestras esencias. Debéis sacrificar vuestra inmortalidad para instaurar un mundo mortal. Ese mundo mortal y perecedero evolucionará. Con suerte generara seres conscientes de sí mismos y de su caducidad, entes que -como nosotros- ante el miedo a dejar de existir, ante la necesidad de dar explicaciones y significado a lo desconocido os reinventarán, os necesitarán. Ante fenómenos como el rayo, el viento, las aguas, el movimiento de los astros, la vida y reproducción de los animales y plantas o la muerte de los miembros de sus sociedades los nuevos seres primitivos carecerán de explicaciones racionales. Al no disponer de respuestas naturales para sus interrogantes se refugiaran en otras que aludan a fuerzas o seres sobrenaturales. Sólo así naceréis, tendréis nombres, formas, poderes y se os adorara; sólo así tendréis cuerpo, color, luz, salida del mundo de la sombras y del desierto de la no existencia.
El universo permaneció absorto.
-Ahora bien, una vez vivificados habréis de cuidar a vuestros nuevos adoradores para que no perezcan como colectivo; tendréis que ser bondadosos con ellos, deberéis protegerlos incluso de ellos mismos, pues de lo contrario la Nada regresara.
Las cenizas se removieron, recombinaron sus átomos, se transmutaron de inorgánicas a orgánicas. Edades más tarde, apareció la atmósfera y con ella vino la luz nueva, con la luz se recombinaron reiteradamente las cenizas. La nueva vida se edifico a partir de los restringidos restos de cuerpo simples: carbono, hidrógeno, oxígeno y nitrógeno, así como de los restos de calcio, azufre y fósforo. Los dioses inmortales perecieron, los ecos se extinguieron y la vida efímera comenzó a extenderse y afianzarse poco a poco. Inicialmente bajo la aparición de moléculas orgánicas como los ácidos animados, azúcares, urea. Con el tiempo aparecieron las células simples y más tarde las formas de seres más complejos.
Transcurrieron eternidades y períodos. Los vergeles abundaron, los ríos se extendieron, los seres vivos evolucionaron, se transformaron e intentaron dominar la tierra bajo distintas formas, pero muchas fracasaron. Mientras tanto los dioses permanecieron olvidados, dormidos, muertos... Un sinnúmero de días y noches transcurrieron bostezando. La conciencia de sí mismo intento emerger bajo el frío y el calor, pero no lo consiguió. Probó suerte primero en los mares, más tarde en el cielo, finalmente sobre la tierra. Unos seres débiles y primitivos se desarrollaron, tuvieron conciencia de sí mismos y de su muerte, buscaron sentido a la sequía, a la enfermedad, al dolor, pidieron protección en la caza y para su familia y hogares.
Un día, unos inquietos arácnidos se preguntaron:
-¿Dónde está la luz? ¿Dónde está la salida? ¿De dónde venimos? ¿A donde vamos? ¿Qué sentido tiene la muerte?
Elevaron sus peludas patas hacia el cielo al tiempo que sus mandíbulas recitaban extraños cánticos llenos de devoción. Como si desearan tocar el cielo articularon sus pedipalpos de manera armoniosa, acariciando aire, percibiéndolo a través de sus pilosidades: la primera y rudimentaria adoración apareció. Ese día aconteció la vuelta de los Dioses. regresaron del olvido a causa de la necesidad de conclusión de los arácnidos; sus preguntas les devolvieron a la vida.
Las antiguas cenizas se reunieron, del polvo cobraron vida,fueron tallados y esculpidos, tomaron formas y colores semejantes a los de sus fieles pues, al fin y al cabo, habían sido creados a imagen y semejanza de sus criaturas.
En ese día las primeras deidades fueron bautizadas, se les otorgó poder. Acompañaron a aquellos seres con el firme propósito de no permitir que murieran.ya que un eco del pasado susurraba que no sería de su agrado encontrarse de nuevo en el infierno y purgatorio al que los Hombres, primeros Avatares Creadores de los Dioses les habían relegado a causa de sus pecados.
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